从死神手里抢人(2/3)
就在这时，他听见一个声音，很轻，很细，像小猫睡觉时发出的若有若无的呼吸声。
没有文，这认知让他的眉头无意识皱起，荒谬。她当然应该在阿姆斯特丹，在办公室里，或者在家里看书，喝茶，被约翰看着，维尔纳那个混蛋就算再胆大，也不可能让她来这种鬼地方。
他甚至能感觉到那只手的温度。
眼泪突然就砸下来了，先是落在铁十字勋章上，又渗进破损的军装布料里，她再也撑不住，低下头，把整张脸埋在他掌心里，呜咽碎碎地溢出来。
也许…也许他听得见。
他盯着那个小小的轮廓，又仔仔细细看了一眼，那人影动了动，像是睡得不太安稳，微微侧了侧身。
如果是梦，她会穿着淡绿色连衣裙，在晨光里煮咖啡，一回头就对他笑，软软地唤他“赫尔曼”，会把咖啡轻轻递到他手里，歪着头安安静静看他喝。
活着，直到这时，第三个念头才真正落定。
“文。”男人喉结动了动，声音哑得不成样子。
他收回思绪，开始评估自己的状况。左肩的伤，弹片贯穿，处理得不错，医生手艺还行，右腿骨折，上了夹板，固定得挺紧。
女孩蓦地抬头，他依旧闭着眼，连睫毛都没有颤动分毫，可那只手，确确实实动了。
此时，女孩已经说不出话来了，只能怔怔低下头，轻轻握住克莱恩的手。
克莱恩的呼吸一滞。
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克莱恩不知道自己是什么时候醒的。
俞琬是被一阵细微的声响惊醒的。木梯很硬，硌得骨头疼，可她实在太累了，累到靠在栏杆上就睡着了，累到连梦都没做一个。
女孩的呼吸停了，那是克莱恩的眼睛，真真切切的，不再是昏迷时无意识的转动。
疼痛随后苏醒。
她慌慌张张从木梯上下来。动作太急，一脚踩空，整个人往旁边歪。
文？
克莱恩望着那道小小身影，黑发遮住半边脸，下巴更尖了，手上攥着什么，泛着金属的光泽。
远处的炮声闷闷地传来，但地下室里，却安静得像是能听见两个人的心跳，一个微弱但顽强，一个慌乱但停不下来，像是刚刚跑完了很长很长的路。
一连串问题在脑子里轰然炸开，但很快被另一个更汹涌的情绪压下去。她没事，她还活着。
他想喊她，想让她下来睡，木梯那么硬，睡醒了腰会疼，想问她饿不饿，冷不冷，想问她知不知道这是什么地方，想——
只要都还在，这就够了。
半塌的木梯上蜷着个小小的身影，缩成一团，像怕冷又像是怕摔，阳光从身后的破洞照进来，给她镀上一层毛茸茸的金边。
阳光悄然移动，从她瘦削的肩头滑到墙面上，她的影子就这样轻轻覆在他脸上，小小的，温暖的，带着生命的分量。
———————
她还睡着，睡得不踏实，眉头蹙着，像在做不好的梦，累坏了，这认知让他心中某处倏地软了一下，软的发酸，酸得发胀。
他梦见了她。
可为什么——
光线刺进来，他眯起眼，适应了几秒才睁开眼。是粮仓的地下室，霉变的谷物气味往鼻腔里钻。
左肩倒是能抬起来，右腿完全不能动，整个人像被钉在担架上。
他试着活动右手，能抬起来，手指还能收拢，这只手还能握枪，还算够用。
没有回应，可下一秒，他摊开的掌心里传来一丝几不可察的轻颤，指尖蹭过她的脸颊。
想抱她，但他动不了。
她下意识抬起头，直直撞进一双湖蓝色眼睛里，清明的，一瞬不瞬看着她。
克莱恩的大脑在那一瞬间彻底空白，不是那种被炮弹震懵的空白，所有的“应该”和“不应该”都被抽走，只剩一个事实——
他之前不是没昏迷过，东线敖德萨那次，弹片嵌入肋间，他躺了整整一天，之前伏尔加格勒巷战，也失血昏迷过，但没有一次睡这么沉，没有一次醒过来的时候，脑子这么空。
谁带她来的，约翰干什么吃的，维尔纳那个混蛋知不知道她在哪儿？
左肩像被火烧，右腿像被钉子贯穿，全身骨头仿佛被坦克碾碎后又草草拼凑起来，而且拼装的人显然喝醉了酒。
如果是梦，她不会这般狼狈。不会蜷在木梯上睡觉，不会满脸血污，不会瘦成这样。
意识从黑暗深处浮上来，最先感知到的是光，有什么在眼皮上晃动，分不清是煤油灯，还是手电筒。然后是气味：血腥味、硝烟味，还有消毒水？这是医院？
就在刚才，在那些昏沉不清的片段里，他梦见她握着他的手，小巧，温暖，带着微微的颤抖，指甲修剪得圆润可爱，却死死抠进他的掌纹里，像是要把生命从死神指缝中抠出来。
“赫尔曼……”她的声音闷在他掌心，裹着湿漉漉的哭腔。
那只曾无数次稳稳把她抱起来的手，此刻正无力地垂着，但皮肤下流动的体温骗不了人，微弱，但固执地存在着。
她握着他的身份牌，贴在心口，就这样睡着了。
不是梦。
这个名字在舌尖滚了滚，最终没发出声音，高烧的幻觉，他见过烧糊涂的士兵对着煤油灯喊妈妈。
她来了，就在这里，在废墟里睡觉，在他眼前。
克莱恩闭上眼睛，下一秒便下了定论：幻觉，失血过多导致的，战场上常有。
克莱恩看着那只瓷白的手，看了很久很久，那只手攥得指节都泛了白，像怕一松手就会丢了什么。
顿了顿，他添了一句，眼里翻涌着他自己都不愿深究的情绪，像见证一只兔子活活咬死了一条狼。“这条命是你帮他从死神手里硬抢的。”
汉斯抱着枪坐在不远处的麻袋上，右边五米开外还有几个士兵，有的警戒，有的靠着墙打盹。
黑发散开，从肩头滑落，露出半张脸来，是她，又不是他记忆里的她。